I A mi padre, que vino al mundo en los albores de agosto y se marchó con su canto en noviembre humedecido Aquí con machete en mano corto el aire y lo germino para que hable y me diga si trae la voz de mi padre. Aquí en el surco que raja en vientres hondos la tierra voy cavilando mis pasos para escuchar los susurros de su voz bien resguardada en los terrones de barro, en los terrones de arcilla, en el terruño del alma. Saberlo cruzando el llano, saberlo rompiendo el viento, solo eso me bastara para quitarme el...
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Aquí estoy, después de dieciséis años sin volver, de mil historias perdidas, dormido ya para siempre el perro que dejé cachorro y enamorado de mí, mi madre llena de arrugas nobles no percibidas en las fotografías. ¿Y aquella chica c...
Se había prometido dejar en paz al piano el día anterior al concierto, dedicarse a liberar sus manos de cualquier tensión, pensar en Frédérik y revisar esos pasajes de su vida que tanto la emocionaban; penetrar así en el alma del...
No lo creía, pero me está sucediendo: pasar de los cuarenta te adhiere como sanguijuela a la nostalgia, a la que por efecto dominó se le unen súbitas consternaciones y la anhelante espera de un no sé qué enmarañado. Serán las...
Cada día, en alguna parte del mundo, me persigue una bala disparada por Bernarda Alba. No me encuentra nunca porque las manos de esa mujer tiemblan de ira cada vez que me dispara. Es el destino que mi creador fraguó para mí y hoy m...
